Às quase três da tarde não é difícil sentir-se inútil. A pergunta é: por quê?
'Da minha inutilidade eu não falo', alguém diria sentado em uma cadeira de rodinhas. Outro rebateria com silêncio.
A verdade (ou aquela que não é verdade) é que no fundo, bem no fundo, ninguém entende nada. Nem de inutilidade.

Na terra de tijolos transparentes a gente acha estranho atitudes solidárias assim, sem mais nem menos. Recebi esses dias um e-mail pessoal de alguém com quem nunca conversei contendo dicas bastante relevantes pra minha vida universitária. Vida pura pairando finalmente na frente dos olhos?
Sento e repito: todo ato é político. 
O Castelo abre a porta de vidro e diz: 'Todo pós-moderno é, no fundo, um pré-primário'.
Olho pra grama do lado de fora, desvio na direção das tacas de madeira no chão e páro de pensar. Não páro. De pré-primária eu tenho tudo, de pós-moderna só um pouquinho.
Aí vou me esquecendo dos desejos mais prementes. É tudo tão insoso agora que eu desisti de procurar teu gosto.
Mas se eu disser que desisti é aí que desisto mesmo, por isso, desdigo o dito. Quem precisa constantemente de auto-ajuda não se ajuda - melhor abrir os braços pro lado de fora, que já cansei de gritar pros ventos tão ébrios quanto eu que a vida se me dói.
Por enquanto vou escutando os bem-te-vis, comendo doce-de-leite na colher. Arcando com tudo que couber no bolso.

Toma cuidado, que eu vou me despejar.

The pain is evident in my existence
Please forgive for my distance