Everything I touch turns to stone.

Reciclando velhas histórias.
Herbert: É, você vai pedir mais alguma coisa?
Mariana, escondida debaixo da mesa: Eu acho que quero um cinto de segurança.
Herbert: Então, eu tenho que ir embora. Vamos pedir a conta?
Mariana, desesperada porque tinha se transformado numa barata-imaginária pra sua propriocepção: Se a conta não derreter e escorregar por entre meus dedos trêmulos, sim.
2 minutos.
Herbert, sorrindo: Eu não tenho trocado.
Mariana: Eu também não.
Herbert: Eu pago, certo?
Mariana, encarnando a Simone de Beauvoir: Não! De forma alguma...
Herbert, tentando mostrar o outro lado da moeda medrosa: Sim, aí você fica me devendo um café...
Mariana, a flor: Ah. Tá. Okay. Ham.
Herbert em silêncio.
Mariana pensando nos porquês das não-atitudes. Os olhos do Herbert pesavam sobre os dela. Olhar pra ele assustava de tanto que brilhava.
Reminds her that it's killing time.
Herbert: Eu vou pro outro lado.
Mariana: E eu vou pra onde com essa vocação pra perdição?

Podia falar dos tambores, dos desenhos, do estômago, dos trejeitos dos personagens de funk. Uma ansiedade sem tamanho.
Esse Herbert, viu.
A culpa é toda da Mariana, que talvez nem viva pra saber o resto do gosto do café-amargo.

Suco de melancia, espera um pouco mais que estou terminando de arrumar meu quarto. Eu não li metade da sua composição nutricional, mas sei que não ligo pras calorias que posso adquirir te digerindo.
Porerararararara.

Definitivamente precisando de mel pra garganta e da constância dos budas pro músculo cardíaco.

Give me the first taste.